Buritis e sonhos

É tudo muito verdadeiro no sertão. Em seus ventos, grilos e estrelas.

Lá, as coisas acontecem como numa espécie de endivinamento. Estão sempre dispostas a serem exatas, riquezas dentro do previsível.

Quando chove, chove. Quando seca, seca.

Não há tempo para muitas complicações.

O sertão ensina por sinceridade.

Vê-se no comportamento do dia. Nas horas permanentes de sol, o sertão molha-se com suas próprias histórias fecundadas dos brejos e das veredas.

Quando o dia põe-se abaixo, expande-se pelos seus silêncios de natureza.

O sertão não é o fim do mundo nem o seu início. O sertão é nascido do meio das coisas, por isso, põe-se sempre a crescer para todos os lados.

Nada corta-lhe a vontade de ser mais inteiro do que já é.

Se o sertão fosse o início ou o fim, já nasceria limitado a um ponto de partida ou chegada. Mas o que lhe compõe é a vastidão.

O sertão tem o horizonte mais infinito do mundo. Dentro dele, cabe mil um sóis e estrelas e buritis e bodes e sonhos.

O sertão, irmão, é todo inundado. Engana-se até o vazio.

Talvez seja por isso que a noite comprime-lhe sempre a frios gélidos.

É uma forma de adormecê-lo para que sempre acorde disposto a continuar.