Cruzar os cantos do sertão, compostos de areais, chapadões, brejos e quilombos, é travessear nos vereados desassossegos da alma. Sua sapiência de chão e seus silêncios carregados de mistério dizem muito mais sobre nós do que podemos imaginar. No sertão, a gente se descobre pelos olhares baixos ao nos endivinar com a sua vastidão e suas veredas. Lá, o ensinamento serpenteia-se em rios e baldos, onde elaborar dores é como arar o grosso das terras...

Um dia pensara no amor. Nesse acontecimento dentro da gente. E se o amor fosse como variação sintática? E se o amor mudasse por uma simples aplicação ou retirada de uma palavra? Um eu te amo para um eu não te amo, como se pudesse deixar de amar alguém assim, como se amar fosse um ato de substituições lexicais. Se o amor funcionasse por sintaxe, talvez fosse menos difícil amar... Seria como viver numa espécie de apagamento de ânimos e pudéssemos sempre retirar as circuns

Ontem, fui à praia. Consultar-me aos orixás. Era meio de tarde. Sol a despedir-se. Quando cheguei, atendi aos pés. Urgentes por caminhos à deriva. Sobrepisando as margens, fui. Minutos à frente, sustei. Pousou sobre meus olhos um presente. Suspensa na areia, nascida do avesso do mar, como que brotada de lá mesmo. Por debaixo das camadas, uma tartaruga. Pequenina. Com as patas aterradas, parecia admirar o tempo, algum instante que antecedesse um outro instante já conhecido...